O Grupo

Eu faço parte do grupo...





Querendo ou não eu danço quando eles 



sacodem....




Querendo ou não eu esmoreço, tremo e choro



por todo sentimento esparso, 



por toda a grande perda 




por toda expressão dita ou pretendida 



nos tambores das vozes do grupo.





Espasmo e adoeço pela amputação que os 



dilacera



e pela derradeira
hora que lhes bate a porta 



sem aviso.



Todos os seus dramas são meus,



Todas as suas mortes são peças do meu 



armário



e minha voz se confunde com as suas



nos tambores das vozes do grupo.





Porque seu alarido ecoa além do meu sangue



e toca minha alma com a mãos de quem pede



e clama por um sentido e um caminho.





Tenho o testemunho do Céu e toda conversa



se faz uma prece para aqueles que conhecem a 



Lei



e não podem deixar de ouvir e sentir



os tambores das vozes do grupo.





Quando então me aquieto



e me escondo num quarto escuro,



onde acendo uma grande fogueira,



eu os exorcizo



na tentativa vã de olhar meu próprio nariz.



Assim morrerei com um bravo.



Mentira, mentira, mentira, mentira

Welcome ranzinza

Imóvel silhueta de anjo.

Tua manta de lã.

Nosso canto de rua.

Maquiagem mal-feita no rosto,

e chicle de hortelã.

Ovos de ouro,

aves de asas podadas

e joelhos juntos na hora marcada de volta.

Somos argamassa de toda gente

mistura desejada e indesejada...

Madrugar de sonho, alvorecer de pesadelo.

Sol e toda escuridão no mesmo caminho.

O mundo de todas as cores.

O mundo tem todas as cores

e algumas nos cabem.

O mundo de todas as cores

recebe muitas vezes como um guarda noturno;

um abandono indesejado,

um sorriso cinza,

nenhuma promessa para o futuro,

um falso aconchego

e um welcome ranzinza.       

O sorriso de Grace Kelly

  

Quem foi que trouxe a carranca dos barcos para o centro da aldeia 

e engatilhou um arma na minha cuca?

Quem foi que expulsou os palhaços da cidade?

Nao dominamos a arte de fazer rir e estamos tão sós nessa interminável noite de circo.

Quem foi que ergueu um monumento a um suicida 

e derrubou nossa figueira e nosso coração de canivete?

Quem de nós quer fazer um exótico espetáculo

até que se desça o pano de fundo do palco do mundo,

onde feios e atormentados atores

sobrevivem pintando nos rostos

o sorriso de Grace Kelly?

Pequenas que choram

Não abandona teus anjos

só porque te espreitam

e aparentemente atrasam teu caminho.

Não abandona teus anjos  

porque são eles como  pequenos faróis que guiam tuas decisões

e clareiam tua indisfarçável incapacidade de decidir.

São os espelhos pelo qual tu te vê.

Ainda erguido, ainda que sobrepujado, mas ainda vivo.

Não te chateia pelo tempo que te tomam.

É tempo de crédito, é tempo de esperança, vida e água viva

É colheita com correção aos olhos do Céu, fruto que não colhe por aqui.

Os pequenos que choram abençoam quem os recolhe da chuva.

Os pequenos que acordam no meio da noite

adormecem seus pais com o cansaço da missão cumprida.

Não importa o que o futuro poderá desenhar

teus braços estendidos fizeram a diferença,

ainda que mal se perceba.

Não abandona teus anjos

Só  porque eles te roubam o tempo.

As horas que nos tomam são terra semeada.

Os minutos que se foram em abraços e beijos

são sementes além desses dias,

além dessa atordada vida.

   

Outro Calendário

Tens outro signo no calendário.

Outro tempo te inquieta e te acomoda.

Ainda assim a casualidade de tantos nomes e gostos

forjou nosso destino e misturou nossos dias.

Coincidência ou não

estávamos na mesma casa quando ele passou.

Quase com a mesma dor,

a mesma saudade

do que perdemos pela vida.

Eu advogo o que nunca tive.

Você defende o direito de ser feliz,

de namorar sob o teto da sala

de tirar os sapatos na chuva

e de amar como quem acredita em romances e em livros de cabeceira.

Desconheço a altura do próximo ponto de parada.

E não sei até quando tamanha diferença

se manterá despercebida.

Nosso caso, sim, não tem nome,

nem forma definida,

nem nomenclatura.

È amor sem dicionário.

Amor cuja poesia desses dias

poderá reinventar.

Prisioneiro

Na sua alcova ela é quase prisioneira.

E só eu dou-lhe as chaves.

Liberta, ela dança ao ruído da chuva,

Suja as canelas com lama, ri, cansa e dorme

e só eu cubro seu corpo com frio.

Ao descortinar do dia,

ela corre pelas picadas que eu desconheço,

caminha estalando as folhas secas,

bebe água de poço,

mancha os lábios com musgo,

brinca com os caracóis

e na volta diz bobagens, me beija

me arranha as costas fazendo meiguices com a voz.

Puxa meus cabelos... Desavergonhada!!

Frente ao retrato de minha santa mãe,

frente a brasa do fogareiro.

Decerto ela é minha, aqui tudo é meu.

É tudo que tenho, Aqui sou senhor.

Aqui sou prisioneiro. 
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Saudade de um pai

Quando um pai se vai...

Ah, como me desperta

o que quis e não fiz em tempo.

A alegria que não trouxe

pagaria, agora, para carregá-la pra ele.

Quantos anos te perdi?

Quantos abraços fingi te dar?

Quantos anos ficarei a lembrar do que poderia ter sido.

Queria eu ir com ele

sob a sombra de quem fez

o que nós mal pensamos em fazer

a cada prece de tua mão calejada

a cada prece do pão e doce que nos trazia da rua.

Quando um pai se vai

não sobram apenas uma cama, uma cadeira, um lugar.

Sobra a dolorida sensação

que ainda haviam muitas palavras e muitas mãos estendidas pra te dar.
(Para ouvir clique aqui.)