Não há sentido...
nem memorável ou grande prazer...
a vida é estéril e rude
para nós que ainda não temos nome
ou que não definimos os desejos... nem seus objetos...
o sentido tem cor
e cheiro que não pertencem a esse mundo...
o sentido é não estar onde todos habitam ...
o sentido é, inexplicavelmente, uma coisa morta...
estar aqui é penar com as honras de quem goza...
Gozar é um verbo insincero..
minto quando finjo...finjo quando minto...
Meu medo é não estar no grupo dos sinceros
e minha dor e meu poder e não poder partilhar
da unidade da alma
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