O boato me atordoa
sob o doce manto da credulidade e da ruim expectativa
não existe loucura, nem ousadia, que faça desacreditar
no que já foi dito e escrito..
no oficio de cada dia, de cada folha impressa,
e perante o juízo dessa lei.
Somos mesmo apenas criaturas de tv,
amantes das receitas de bolo,
e das ondas do rádio
que nos entristecem a cada manhã....
O silêncio que impera ocasionalmente
também me incomoda
como se assim fosse um grito de dor em cada ouvido....
não sei mais ficar sem suas histórias
sem a versão derradeira e maquiada da morte do rei...
Não há mais musgos, nem flores sobre tua casa
nem tua cama foi refeita antes de sair...
Só acredito no que ouço e leio
e sei que minto para meus próprios olhos.
Assim, a receita dessas horas ainda mistura
o açúcar da vizinha,
guarnecida com a farinha alva
e o boato que transformo
em guia de cego
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