Prisioneiro

Na sua alcova ela é quase prisioneira.

E só eu dou-lhe as chaves.

Liberta, ela dança ao ruído da chuva,

Suja as canelas com lama, ri, cansa e dorme

e só eu cubro seu corpo com frio.

Ao descortinar do dia,

ela corre pelas picadas que eu desconheço,

caminha estalando as folhas secas,

bebe água de poço,

mancha os lábios com musgo,

brinca com os caracóis

e na volta diz bobagens, me beija

me arranha as costas fazendo meiguices com a voz.

Puxa meus cabelos... Desavergonhada!!

Frente ao retrato de minha santa mãe,

frente a brasa do fogareiro.

Decerto ela é minha, aqui tudo é meu.

É tudo que tenho, Aqui sou senhor.

Aqui sou prisioneiro. 
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Saudade de um pai

Quando um pai se vai...

Ah, como me desperta

o que quis e não fiz em tempo.

A alegria que não trouxe

pagaria, agora, para carregá-la pra ele.

Quantos anos te perdi?

Quantos abraços fingi te dar?

Quantos anos ficarei a lembrar do que poderia ter sido.

Queria eu ir com ele

sob a sombra de quem fez

o que nós mal pensamos em fazer

a cada prece de tua mão calejada

a cada prece do pão e doce que nos trazia da rua.

Quando um pai se vai

não sobram apenas uma cama, uma cadeira, um lugar.

Sobra a dolorida sensação

que ainda haviam muitas palavras e muitas mãos estendidas pra te dar.
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Ausência

Posso somar todas as manhãs

que  te vejo acordar

e ainda não te reconhecer.

Eu faço bolhas de sabão pelo ar

desdenhando minha condição de objeto

e teus olhos malcriados

que adormecem quando desperto

e riem quando os meus lacrimejam.

Onde foste na minha ausência

e por que me deixas com quem não és na varanda?

Onde se escondeu e

como te achar se não desejas ser procurada?

Mulher... por quê choras quando saio

se no tempo em que venho lamentas?

Mulher... por quê se amaldiçoa quando estou

e ri do presente que te trago?

A voz de tantas se cala com coisas tão simples.

O pão que te sustenta, a sala limpa, a cama posta.

Aqui a comida não tem cheiro

Não vinga mais saudade no coração.

Traição é pouco, humildemente digo.

Antes a dor de tê-la saudosamente morta

A esperança quase sem vida

De esperá-la pra o jantar. 
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Dúvida do Guri

Cavalgava no quintal montado em bambus velhos.

Era eu um vaqueiro e meus cavalos não precisavam ser encilhados.

Carregava um colt, vestia um casaco velho

e a dançarina do salão era minha namorada.

Meu cavalo era negro, meio arisco

diante os olhos da vizinha curiosa.

A casa era grande e tinha janelas pra todos os gostos.

Poderia ser cidade do velho oeste ou mina abandonada;

lugar de duelo...

E este era sempre ao entardecer.

Assim podíamos ver as faíscas das espoletas.

E como na televisão se morria.

Só não compreendo, até hoje, os seus filmes  

-Ah o tempo brinca com a gente.. .-

Lá pensamentos como os meus não germinam.

Lá nada que passou desassossega o presente.

Nem mexe na serenidade sob os sombreiros dos cowboys sujos

as margens dos rios secos do Arizona 
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Incorporação

Não te trago troféus, nem feitos dos teus antigos.

Caminho com memória que seja

simples esboço de passagem

entre a férrea idéia de tempo

e minha feitura de cor vida.

Não te trago recordações de vitórias antigas,

nem suscito tua nostálgica euforia.

Caminho com idade que seja movimento e movimento

e minha imagem não se guarda,

mas se reproduz nos duros músculos de tua face.

Não serei assim como o estrangeiro

que anunciando a vinda do inimigo te trairá.

Nem terás o corpo esquartejado,

nem a cabeça pendurada sobre o poste

como exemplo aos aduladores da sorte.

Minha ousadia somente te fará ver

que amando o incomum te sentencias a ser só,

um eremita de tuas verdadeiras glorias.

Assim te invoco, te incorporo

como um anjo sem asas, sem grandes recomendações,

por não traçar tua vida como manda teu figurino

por não exercitar teus caninos;

vendo, agora, que a luz dos teus prodígios

é maior que as chamas desse castiçal que carregas

e que mela teus ossos

na adoração a tudo que já morreu.  
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Espera

Olho para as paredes e para as ruas e te procuro

sem nunca ter te encontrado...

Mas você ainda sorri na penumbra

em parte de um sonho ou em pedaços de uma lembrança quase esquecida.

Te clamo,

mas nada sei do teu último paradeiro

ou a cor dos teus sapatos ou dos teus cabelos...

Onde estavas quando eu desenhava luas no caderno?

Onde habitavas quando te desejava em prece, sozinho, e molhado de chuva?

Peça de mármore, pedra polida, ouro de meu jardim...

Assim te imagino, assim te espero,

como um vigia, que insone,

agoniza numa longa e interminável noite sem ti.

Onde deixou meu coração?

Onde me abrirão a porta?

Onde haverá festa e jantar sobre a mesa?

As horas que passam são como doces que não saboreio...

O tempo que voa é como cavalos que não encilho..

O tempo é como um trem que não pego e nem vejo passar.

O tempo é como um trem que ouço e nunca vejo chegar

na longa espera por ti

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Boato

O boato me atordoa

sob o doce manto da credulidade e da ruim expectativa

não existe loucura, nem ousadia, que faça desacreditar

no que já foi dito e escrito..

no oficio de cada dia, de cada folha impressa,

e perante o juízo dessa lei.

Somos mesmo apenas criaturas de tv,

amantes das receitas de bolo,

e das ondas do rádio

que nos entristecem a cada manhã....

O silêncio que impera ocasionalmente

também me incomoda

como se assim fosse um grito de dor em cada ouvido....

não sei mais ficar sem suas histórias

sem a versão derradeira e maquiada da morte do rei...

Não há mais musgos, nem flores sobre tua casa

nem tua cama foi refeita antes de sair...

Só acredito no que ouço e leio

e sei que minto para meus próprios olhos.

Assim, a receita dessas horas ainda mistura

o açúcar da vizinha,

guarnecida com a farinha alva

e o boato que transformo

em guia de cego

e entrelinhas para acomodar qualquer desespero.

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